Mer du Nord

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Grand rire des mouettes mécaniques qui balayent l'infiniment bas, retour à la mer, le visage cinglé par les doigts du Nord, suivre la chevelure décolorée des cerfs-volants, le ciel ivre mort au bout de ma ficelle, je traîne derrière moi de mauvais anges attachés à mon poignet. Depuis les dunes qui se retranchent, loin, très loin, depuis la grève de ma main, je vois bien ma sale humeur grise et mes embardées de voix, en écho en écho, le piano qu’on referme dans sa voix.